作者：清日

有时秋天很闲，闲着闲着，眼中就有了泪花。

有时秋天很忙，忙着忙着，心就空了，风吹过，凉了整个身躯。

喜欢在秋天里，闻一株稻穗，凝望一幕炊烟，在秋天的早晨整理房间，在午后的安静和清醒里，随意地把玩一壶茶，随意地在纸上写画，随意地把目光对着远方。

秋天并没有太多的失望，只是一种更胜春天的希望。看见一群飞走的大雁，会希望它们南去的路上不要落单。看见梧桐枝头惊起的寒鸦，会希望冬天来临前它们有个温暖的家。看见一列高铁飞驰，会希望在城市的某一个路口遇见久违的他（她）。而春天，花开遍，鸟都在欢唱，万物都在生长，正如你和一切都在身旁，鼎盛的繁华里，何必更多的希望。

秋天并没有太多的惆怅，只是一种更为悠远的遐想。秋天的云彩格外小心翼翼，轻轻地淡淡地，它怕太大了遮挡了蔚蓝，它怕太重了无法随秋风闯荡。秋天的太阳不再炽热张扬，可以直视它的辉煌，可以贪婪它的暖。秋天太短，于是秋日把所有的影子拉长。它照耀大地，没有一棵草木躲闪。秋天的诗词是被清霜浸染过，无论经过多少岁月，摆在眼前时，总是那么地湿润，可以唤起一场夜雨，可以触摸到一滴泪珠，可以望见寂寞的江河、大海。秋天，一首诗词，通透了所有悲欢。

于是，开始追忆。那年，他用仅有的积蓄，买了一张船票，早早的等在渡口，天还没有亮，深秋的雾霭覆盖了江边的渔火，远处的钟声盘旋在每一阵风起中，这也许是他最后的出发，却不知道将有怎样的到达。那年，他赶了很长很长的路，连随行的马都在一个凉夜饿死在路上，他依然沿着朋友描画的路径义无反顾的前往，在那个秋日的昏黄，终于看到了遍地菊花，终于望见梦中的南山。

于是，开始想念。并没有很特意的想谁，就想想一个人，于是刚好就是你。脑中的你是倚窗还是凭栏，低头还是仰望，忧郁还是欢笑，穿着衬衫还是风衣，不是那么重要，配上秋天的背景都是那么好看。秋天，我喜欢的样子你都有，于是，我真的想你了。

秋天里，仿佛谁都有了故事，即便没有，也仿佛种下一粒种子，待来年春天，长成一首茂盛的诗、一部丰满的小说。

秋天是奇特的。秋天，可以没有理由的悲伤，可以没有对象的思念。秋天，可以静默遥望，可以喜悦轻唱。

秋风吹过，乱发遮了眼。很多青春，在秋天生长，俊朗的面容以及不羁的灵魂。